CONFISSÃO

CONFISSÃO.

Confissão, trata-se de um trabalho simples e sem muito requinte musical, Até porque, eu não sou um músico, sou sim

um poeta repentista, que imprimo a minha marca ao som da viola,

Daí o significado de cantador violeiro ou repentista violeiro, que não tem nada à ver com

fabricante de viola. Bom! Mas o que interessa mesmo é ouvir a canção e conhecer o material.

Obrigado.

Cemitério dos bois que a seca mata

Cemitério dos bois. 

Quem tiver a oportunidade de visitar qualquer um dos Sertões nordestinos, irá se deparar com um dos quadros mais tristes das últimas décadas.
    Eu estou começando uma pequena edição do assunto, que será composta em versos improvisados, por ser uma linguagem que o sertanejo conhece muito bem.
    Obrigado à todos que divulgarem esse trabalho.
"O CEMITÉRIO DOS BOIS."

Aqui, ali as carcaças
são encontradas ao chão,
fervendo no caldeirão...
do cardápio das desgraças,
os urubus fazem caças,
necessidade é o nome,
hoje esse bando que come,
vira comida depois...
No cemitério dos bois,
que a seca matou de fome!

FUI PARAR NO QUARADOR.

"FUI PARAR NO QUARADOR."

Eu tive tanta alegria                        Ontem a tarde faltou pouco
numa tarde em que choveu,            pra chover no meu roçado,
que quando a água desceu,             eu fiquei tão animado,
eu desci na enxovia,                       que gritei de ficar rouco,
logo uma voz me dizia,                  juro que eu fiquei louco,
-Vem pra dentro meu amor!          quando o céu mudou a cor,
Eu olhei era uma flor,                    eu pensei Nosso Senhor,
que estava ao meu lado,                 só faz quando lhe interessa,
nisso eu já embriagado,                e viu que eu tenho pressa...

fui parar no quarador.                    pra voltar ao quarador.

Agora não estou mais                              
no quarador do inverno,
o campo perdeu o terno,
morre o gado nos currais,
entre suspiros e ais...
clama o agricultor,
eu também sou sofredor,
por Deus tô à esperar,
e quando a chuva voltar,
Eu volto ao quarador.
                                                   
                                                      

                                               

                                                       

Vaqueiro desprezado

Assim é que representamos o nosso
mal remunerado vaqueiro nordestino.
    Com vocês, o poeta, Gilberto Cavalcante.

Saudade Mata

    Saudade mata.

Você brinca de amor e de saudade,
Passa dias sem dar uma notícia,
Faz pensar que isso e feito por malícia,
Sem pensar que me fere de verdade,
Fazer isso não há necessidade,
Ninguém pode ferir quem nos quer bem,
Se você quer amor, a gente tem,
Mas primeiro, me ame e me conquiste;
Quem brincou de saudade morreu triste, 
Que saudade não brinca com ninguém.
        *Gilberto Cavalcante

A vergonha do País!

               

Como é que vocês encaram nós,        

  Que elegemos vocês pra governarem, 

   Não botamos vocês para roubarem
   Nos negando, direito, vez e voz,
   O Brasil vai descendo tão veloz,
   Que precisa de um pulso firme e forte,
   Se o diabo lhes der um passaporte,
   O inferno também é infeliz!
   Vocês são a vergonha do País...
   Vocês geram miséria, fome e morte!

Asim funciona,"Poemas da vida".
Assim achamos poesia para todas às situações e como não acharmos? se até
as lágrimas do nordestino são vindas de um vale chamado,  vale das lágrimas.
Nós brasileiros temos que tirar risos do sofrimento, para amenizar as decepções que nos cercam.

Meu Cachorro tem valor

    Poemas da vida.
Eu creio e tenho a certeza, de que muitos
dos que acompanham ou seguem os mais diversos blogs, ão de sentirem e fortalecerem a ideia de que até poesia que envolve essa leva de políticos corrutos e corruptos, também entram no tema. "POEMAS DA VIDA".
Aí logo acima está um deles. 

Alguma coisa mudou!

Eu creio que no mínimo 90% do ser humano, já fantasiou algo em sua vida.
Até porque, a vida já é fantástica, eu muitas vezes fantasiei a vida de belos sonhos e sonhar é bom.

UMA PORTA VIRADA PRA O ROÇADO

"Resolvi à sair da capital
Pra morar no Sertão do pajeú,
Pra fazer das caçadas de tatu, 
Um esporte de porte especial, 
Não pretendo morrer no litoral, 
Eu prefiro o Sertão do meu estado, 
Quem criou - se no cabo do machado
Não tem medo de crise de verão, 
Vou morar numa casa do sertão, 
Com a porta virada pra o roçado.
     *Gilberto Cavalcante.